Siempre es lo mismo.

Pasear por pasillos atestados de vitrinas, frías y materialistas
Exhibiendo ofertas y liquidaciones que aumentan el fervor consumista de los transeúntes.
Caminar sin ver a los lados lo que cada temporada cambia y sigue siendo lo mismo.
Salir del templo del consumismo sumidos en nuestro mundo de escritores como si fuéramos un extranjero de Camus con pensamientos escondidos sumados a deseos prohibidos.
Ir por milésima vez a la misma feria artesanal a seguir con la conversación de siempre, muda, a veces parlanchina. Hablando de lo común de nuestras vidas, y de lo extravagantes que pueden llegar a ser.
Forcejear otro cigarrillo que finalmente de todos modos fumare para tu desagrado, mientras nuestro camino nos lleva a la misma plaza desierta, que en realidad no lo esta.
No queremos ver lo que hay en la plaza, por que es mejor no ver nada, ni a nadie, es mejor estar solo, aunque sea para nuestra imaginación.
Sentarnos en la misma banca a conversar sin siquiera abrir la boca , solo bastan las miradas, las caricias. Caricias inocentes que sueñan con ser osadas, pero que quedan solo en el vacío del deseo.
Rozar los dedos sobre la boca, los labios, estos sobre el rostro, miradas que delatan la intención de besar, pero que muere por culpa del temor. Miradas que se conforman con solo mirar e imaginar...